J'ai remplie des pages entières de soleils, de fleurs et de mots en tout genres, plus de nuages, plus de sang ni de larmes, sur mes esquisses plane un océan de poussières ...
La feuille, sous mes yeux, prend des allures d'improbable bric à brac, et comme en souvenir d'un temps où tout était plus simple, les visages se mettent à nouveau à sourire, leurs yeux ne sont plus humides, et en haut à gauche, une rose a pris la place d'un revolver ...
Et lorsque je crois enfin m'être débarrassé de cette béatitude idiote, mon esprit semble me rappeler à l'ordre, me faisant ainsi prendre conscience du fait que même si mes yeux regardent ailleurs, mon crayon lui, ne cesse de tracer inlassablement les mêmes fioritures.
Mes doigts n'en finissent pas de danser sur le papier, et quand enfin je baisse la tête pour m'assurer du résultat, mon regard est presque directement attiré vers le coin de la page, où un prénom est figé, coincé entre deux visages, puis une flèche, et un mot ...
Même mes rêveries inconscientes ont le gout de toi ...
[ La citation du titre est d'Albert Brie, Extrait du journal québécois Le Devoir ]
![[***] Croire ne plus avoir d'illusion est la plus naïve des illusions. [***]](http://92.img.v4.skyrock.net/92d/titeguitareuse/pics/1861157507_small_1.jpg)